ahora que sus pétalos son translúcidos y el azul es solo un recuerdo, resulta infinitamente más interesante que cuando estaba viva

exhibe sus heridas con una delicadeza imperturbable, como si supiera que la perfección es un invento para plantas que aún no han aprendido a envejecer con estilo

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el paseo se vuelve lento y entre la sequedad del paisaje, el hinojo intensamente verde, perfuma la brisa caliente y ofrece un descanso en la mirada

de regreso,  la luz tardía parece quedarse un momento más sobre los campos

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observo esta orquídea blanca y me invade una extraña incomodidad, su simetría es tan impecable que roza lo artificial, su perfección es tan absoluta que, en lugar de conmoverme, me aparta

sé que ella no eligió esta quietud, pero su superficie intacta, sin un solo rastro de viento, polvo o deterioro, se me vuelve ajena, una presencia sin alma

esa perfección pulcra me genera una fría desconexión, sin la huella del tiempo  que me permita descifrar que la vida realmente fluye ahí dentro, me resulta difícil emocionarme,  falta el error, el daño, el hermoso desorden de la transformación

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el orden perfecto es estéril,  la vida es orgánicamente desordenada

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en la flor abierta, se entregaba por completo a la luz y a la polinización

ahora en el tercer movimiento, llega el repliegue y la energía vuelve al interior para madurar las semillas, lo visible dura poco, el proceso permanece

la naturaleza no separa nacimiento, plenitud y desaparición, los une en un mismo movimiento continuo, silencioso y minuciosamente ensayado

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al eliminar el campo y el paisaje, la aislamos de su destino como «mala hierba» para obligarnos a mirar lo que intentamos erradicar, solo queda la observación de su forma y su color en estado puro, el retrato de una resistencia silenciosa que florece donde no se la espera

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decir que la perfección solo puede darse en el momento presente no significa que exista un instante ideal al que haya que aspirar, sino que cualquier idea de perfección fuera del ahora es siempre una construcción mental: un recuerdo o una expectativa

por ello os traigo el siguiente momento de la flor, el del marchitamiento, lo que varía no es solo su apariencia, sino su lenguaje, ya no habla de expansión, sino de retirada, ya no es tensión y apertura, sino repliegue, fragilidad, transformación

si seguimos buscando en ella el color brillante o la simetría absoluta, la veremos como algo que ha perdido valor pero si ajustamos la mirada a ese momento aparecen otras cualidades: la complejidad de las formas que antes no se veían, texturas más ricas, menos uniformes, tonos apagados que contienen más matices…

lo que cambia entonces no es el objeto, sino el criterio, la belleza, entonces, deja de ser espectáculo y se convierte en equilibrio entre forma y momento y cuando uno empieza a mirar así, no solo cambia la percepción de una flor marchita, sino la relación con todo lo que envejece, se transforma o se aleja de lo esperado

no trato de “forzar” a ver belleza donde no la hay, sino de dejar de exigirle a lo que vemos que cumpla un ideal previo, su forma actual es tan perfecta como lo fue su apertura 

olvidemos lo que fue antes o será mañana, la intención aquí no es buscar lo bonito, sino estar dispuesto a reconocer que lo que está en el momento presente sin compararlo, está completo

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los mirlos, en su urgencia de primavera, elevan el tono y desplazan el canto más contenido de petirrojos y verderones que resisten en segundo plano desde el álamo

mientras tanto, los ánsares se agrupan para iniciar su viaje hacia el norte, antes de partir, recorren con prisa la orilla del pantano, picoteando las briznas tiernas de la sementera, se preparan para cambiar de luz y de paisaje 

y en los bordes húmedos, casi desapercibidas, las margaritas siguen abriéndose, ajenas al movimiento, sin ruido, pequeñas y constantes, testigos silenciosos en ese fluir continuo de la vida sin principio ni fin

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