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de gris

antes de que el invierno deje de existir, quiero hacer un sentido homenaje a esos colores neutros y llenos de texturas, a esos fragmentos que no levantan pasiones ni tan siquiera una mirada de reojo , a esos restos de

ceremonia

la cuneta acogía aquellos tallos secos que habían sobrevivido a su manera y sin doblegarse a este invierno tan atípico, sus cuerpos erectos se recortaban contra un cielo profundamente gris a punto de romperse la composición de aquellas plantas no

de corazón

os deseo que no pase un día en que no estéis un instante en el paraíso y seáis conscientes de ello   especie: frutos de rosal silvestre Rosa canina, madroño Arbutus unedo, adelfa, Nerium oleander, roble rojo Quercus rubra, rama

cambio de nombre

el marrón no me gusta mucho, me parece una palabra fea, tal vez es por eso que apenas aparece en mi casa o en mi armario pero sí tendría una jersey color cáliz seco de jara otoñal, un abrigo del

viajera

Irene decidió ir al otro extremo del mundo hasta Australia, sus oídos escucharon cantos extraños de pájaros desconocidos desde la exuberante vegetación tropical , paseó senderos por donde cruzaban pequeños canguros, se emocionó con los espectaculares saltos de ballenas jorobadas

año tres

tres años ya de andar por el campo sintiendo la pasión y el asombro en cada brizna, de elegir fragmentos de naturaleza y meterlos en mi mochila, de imaginar la posición de los elementos en la que la luz produzca

a la espera

antes de hacer algo nuevo suelo odenarlo todo, mi mesa y mi estudio, guardo mis nuevas muestras, me desprendo de otras, quito las plantas de la pasada temporada de mis jarrones , el hilo con los hilos, las agujas en

Cantábrico

habían sido muchos veranos de observarlas flotando en la espuma de la delgada ola que se adentraba solitaria en la arena , en las pozas cálidas que la marea olvidaba tras de sí o las corrientes invisibles que las depositaba

paciencia

si por ello se entiende esa extraña virtud de mantenerse sereno ante momentos de adversidad o de contrariedad, creo que es un don que el cosmos no ha reservado para mi inclinada sobre la mesa a las 4 de la

esqueletos

después del último planeo, el cadáver del buitre quedó a merced del tiempo, como las cenizas del volcán de 3 millones de años sobre las que reposaba el caracol terminó su lenta andadura entre una grieta de aquella pared húmeda,

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