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de gris

antes de que el invierno deje de existir, quiero hacer un sentido homenaje a esos colores neutros y llenos de texturas, a esos fragmentos que no levantan pasiones ni tan siquiera una mirada de reojo , a esos restos de

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ceremonia

la cuneta acogía aquellos tallos secos que habían sobrevivido a su manera y sin doblegarse a este invierno tan atípico, sus cuerpos erectos se recortaban contra un cielo profundamente gris a punto de romperse la composición de aquellas plantas no

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de corazón

os deseo que no pase un día en que no estéis un instante en el paraíso y seáis conscientes de ello   especie: frutos de rosal silvestre Rosa canina, madroño Arbutus unedo, adelfa, Nerium oleander, roble rojo Quercus rubra, rama

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cambio de nombre

el marrón no me gusta mucho, me parece una palabra fea, tal vez es por eso que apenas aparece en mi casa o en mi armario pero sí tendría una jersey color cáliz seco de jara otoñal, un abrigo del

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viajera

Irene decidió ir al otro extremo del mundo hasta Australia, sus oídos escucharon cantos extraños de pájaros desconocidos desde la exuberante vegetación tropical , paseó senderos por donde cruzaban pequeños canguros, se emocionó con los espectaculares saltos de ballenas jorobadas

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año tres

tres años ya de andar por el campo sintiendo la pasión y el asombro en cada brizna, de elegir fragmentos de naturaleza y meterlos en mi mochila, de imaginar la posición de los elementos en la que la luz produzca

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a la espera

antes de hacer algo nuevo suelo odenarlo todo, mi mesa y mi estudio, guardo mis nuevas muestras, me desprendo de otras, quito las plantas de la pasada temporada de mis jarrones , el hilo con los hilos, las agujas en

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Cantábrico

habían sido muchos veranos de observarlas flotando en la espuma de la delgada ola que se adentraba solitaria en la arena , en las pozas cálidas que la marea olvidaba tras de sí o las corrientes invisibles que las depositaba

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paciencia

si por ello se entiende esa extraña virtud de mantenerse sereno ante momentos de adversidad o de contrariedad, creo que es un don que el cosmos no ha reservado para mi inclinada sobre la mesa a las 4 de la

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esqueletos

después del último planeo, el cadáver del buitre quedó a merced del tiempo, como las cenizas del volcán de 3 millones de años sobre las que reposaba el caracol terminó su lenta andadura entre una grieta de aquella pared húmeda,

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